Dice la leyenda que Polínexa, madre de Alejandro Magno, soñó que su hijo había sido engendrado por el mismísimo Zeus. El nacimiento coincidió con la victoria de su marido, Filipo de Macedonia, en la carrera hípica de los Juegos del 256 a.C. En honor a tal triunfo, Polínexa cambió su nombre por el de Olimpia. Su sueño se cumplió. Alejandro fue el Zeus del mundo conocido entonces. Un infatigable conquistador. El deporte es hoy lo más parecido a la guerra y sus figuras los nuevos mitos de nuestra era. Soñemos.
Legend say that Polínexa, mother of Alexander the Great, she dreamed that her son had been fathered by Zeus. The birth coincided with the victory of her husband, Philip of Macedonia, in the horse race of the Games of 256 BC. In honor of this victory, Polínexa changed her name to Olympia. Her dream was fulfilled. Alexander was the Zeus of the then known world. An indefatigable conqueror. The sport is now as war and his figures the new myths of our era. Let's dream.
El 3 de febrero de 1959, tres jóvenes estrellas de la música se estrellaron en una pequeña avioneta sobre un maizal de Iowa cuando se desplazaban hacia otro concierto. Se llamaban Buddy Holly, Big Bopper y Ritchie Valens, quien recientemente había superado un pánico atroz a volar y había subido al aparatado tras jugárselo a cara o cruz con el guitarrista de Holly. Ganó. Cuatro días antes habían cautivado en un concierto en Duluth (Minnesota) a un adolescente Robert Allen Zimmerman (alias Bob Dylan). El espíritu de todos ellos permanece vivo gracias a la música.
Rafa Nadal ha subido otro escalón de las escaleras que terminan en las puertas del Olimpo -es increíble que ya estemos acostumbrados a la hazañas de este fenómeno de sólo 22 años- con la primera victoria de un español en el Abierto de Australia y la confirmación de que hoy es el Número Uno del Tenis sin discusión.
Para ello superó dos pruebas memorables. El partido de cinco horas y pico contra un dulce, dulcísimo Fernando Verdasco y la final contra el reloj suizo Roger Federer. La semifinal contra el madrileño fue impresionante. Todos coinciden en que Verdasco hubiese vapuleado a cualquier otro tenista, pero Rafa es un competidor como pocos han nacido en España y supo sufrir hasta el final (y quiero apuntar un detalle, que no deja de ser una impresión personal. Muchas personas me comentaban su deseo de que Verdasco venciese a Nadal. Detalle que confirma aquella frase de Eusebio Unzué sobre otro mito del deporte español: "España está aburrida y no sabe encajar a Miguel Indurain porque es un país de perdedores". Moraleja: cuando eres bueno gustas a todo el mundo; cuando eres el mejor comienzas a despertar antipatías).
Sin demasiado tiempo para recuperarse de semejante esfuerzo físico y mental, Nadal afrontó la final contra esa maravilla raqueta en mano llamada Roger Federer. El suizo había triturado a la mayoría de sus rivales y se plantaba en la final con menor desgaste. Pero, no cabe duda, Nadal se le atragantó. Una vez más. De tal forma que todos, expertos, aficionados y familiares de Federer -a tenor de sus miradas durante el partido- intuyen que el lider indiscutible del tenis en los últimos años sale a la pista desmoralizado contra el español, mientras éste mantiene su inmensa confianza y espíritu combativo.
Así las cosas, llegamos a la entrega de trofeos. Estupefactos nos quedamos cuando Federer se puso a llorar de forma inconsolable. Este gesto que muchos han atribuído a la emoción por no haber logrado su decimocuarto torneo de Grand Slam es, en mi opinión, el reflejo de un sentimiento de impotencia de gran gravedad.
¿Qué importa la derrota en un Masters puntual? Federer tiene 27 años y margen para ganar muchos torneos y superar al mítico Sampras. El problema es otro. El suizo declaró esa noche de forma pública su incapacidad para derrotar a Rafa Nadal, sin importar ya la superficie. Tierra, hierba, pista sintética... Nadal le ha vencido en todo pese a mil y un obstáculos. En el último set del partido vimos a un Federer descentrado, discutiendo con el árbitro y maldiciéndose sin parar. La cara de su mujer en la grada completó el cuadro psiquiátrico.
El llanto en la ceremonia de clausura y ese "killing me" (me está matando) pronunciado denotan una endeblez nunca vista en el suizo. Esa humanidad que tanto se ensalza durante estos días es un síntoma que muchos rivales tendrán en cuenta a partir de ahora. Y si en el agua brota la sangre, pronto llegarán los tiburones. "Resulta que Federer tiene puntos débiles". Por supuesto no dudo de su inigualable calidad ni afirmo -¡por todos los Santos!- que esté acabado, aprovechando la derrota (algo tan habitual en nuestro querido país) simplemente me sorprendió este suceso.
Lo que no admite duda es la categoría, en la derrota y en la victoria, de este Nadal tallado en el roble más noble y firme. A duras penas aguantó la emoción cuando vió a uno de sus referentes arrodillándose de forma simbólica a sus pies. La humildad y timidez en su discurso, su estilo magnánimo con el perdedor, denotan ese punto de excelencia especial que le permitirá alcanzar la perfección si continúa por este duro camino. En mi opinión, nada novedosa, posee todas las cualidades para ser el mejor de todos los tiempos.
Julio César Benítez (1940-1968) era el "anti Gento" barcelonista, nacido en Montevideo y descubierto en España por el Valladolid a los 18 años. Un futbolista potente, duro, noble y muy alegre. El Barça se fijó en él y pronto se hizo querer entre la afición, tanto como él prodigaba sus escapadas nocturnas y apasionado idilio con el alcohol. Una hepatitis, encubierta por el club para evitar el escándalo, dejó seriamente dañadas sus defensas y muy tocados los riñones, pese a su aparente saludable aspecto exterior. El viernes previo al eterno derbi contra el Real Madrid del 68, Benítez se excedió tanto que el cuerpo dijo basta. El Barcelona informó que había sido intoxicado "por comer unas ostras en mal estado". En realidad sufría una septicemia, una grave infección de la sangre, propicia para una desgracia mayor. El sábado siguiente murió por la tarde, ante la estupefacción pública. El derbi se suspendió, asistiendo a su capilla ardiente más de 100 mil personas. Varios años más tarde se supo la verdad. La de un Hércules con interior de porcelana.
Este es un combate que hizo época. El japonés Koji Sone, en aquel momento campeón del mundo, se enfrenta en la final del tercer Campeonato Mundial -celebrado el 2 de diciembre de 1961, en Paris- al holandés Anton Geesink, campeón de Europa. Geesink ya había derrotado, en las eliminatorias, a los otros dos miembros de la expedición japonesa, Hitoshi Koga y Akio Kaminaga, de manera rotunda.
El holandés lleva la iniciativa en el combate, dominando totalmente a Sone, quien se muestra incapaz de poner en peligro al holandés, yendo en todo momento a la defensiva. Geesink hace un ataque (soto-maki-komi) y marca un wazari -puntuación no decisiva como el ippon-; posteriormente, de otro ataque (sasae-tsuri-komi-ashi) lleva a Sone al suelo, inmovilizándolo mediante una técnica (yoko-shio-gatame) de la que resulta imposible salirse al japonés durante el tiempo estipulado -30 segundos-.
Era la primera vez que un occidental se imponía a los invencibles japoneses en un Campeonato del Mundo. La hazaña se repetiría en la Olimpiada de Tokio 64, en otro memorable combate y frente a otro extraordinario campeón japonés, consagrando a Geesink como el mito mas grande de la historia del judo.
8 de Mayo de 1970. Séptimo partido de la Final de la NBA en el Madison Square Garden de New York. El galáctico equipo de Los Ángeles Lakers está dispuesto a aplastar al New York Knicks, cuyo líder, el pivot Willis Reed, tiene una rodilla destrozada, pues se había lesionado en el quinto partido de la serie. Su ausencia había sido determinante en la derrota de New York en el sexto encuentro -el gran Wilt Chamberlain había campado a sus anchas- y nadie apuesta un dólar por su recuperación.
De pronto, sale en el quinteto titular, ante un Madison absolutamente fuera de sí; juega y mete las dos primeras canastas del encuentro, con una ostensible cojera. No hizo falta más. Tampoco podía, se mantenía en pie por pundonor. El shock fue brutal para Los Ángeles y un estímulo imparable para los Knicks, quienes se envalentonan y gana el campeonato (113-99) gracias a la salida del "Cid" Willis Reed. Es una de las hazañas más recordadas en la liga estadounidense.
Willis Reed Junior nació el 25 de Junio en Hico, Lousiana (Estados Unidos). Se retiró de la competición en el año 1974, con dos títulos de campeón y pasó a ocupar puestos de directivo en la NBA. New York no volvió a ganar otro campeonato desde entonces.
*Si las encuestas de intención de voto anuncian un descenso del Partido acomPlejado en las próximas elecciones, las fotos de Soraya Sáenz de Santamaría al estilo Bette Davis (¡Santa María!) suponen, al menos, un millón de papeletas populares menos. Ese erotismo de jamón cocido, con pose de fem fatale de la calle Serrano, es una poderosa razón de la derecha para refugiarse en lugares más serios (Izquierda Hundida, por ejemplo).
*No ha faltado la boba de turno para acusar de machismo a los críticos o risueños que han visto esas bellas imágenes, o leído esa transcendental entrevista. Donde se encuentran perlas como "ser mujer y joven resulta una combinación explosiva" (sic). No se trata de eso, queridas y amargadas feministas. Se trata de buen gusto. ¿O acaso se imaginan a Fernández de la Vega posando en bikini? ¿O a Pepiño luciendo cachas y bronceado en la sala de Fitness? No.
*Se dice en los medios que "el peaje del tramo Orenseville-Dozón le costará a la Xunta de Galicia 2,31 euros por coche". ¿Cómo que a la Xunta? ¿Quién es la Xunta? ¿Una entidad benéfica? ¿Esos "esfuerzos" proceden acaso del bolsillo de nuestro insignes políticos? ¿Cuándo ha salido "gratis" una autopista? Los medios de comunicación, por complacer, lo que sea. Y que invite la Xunta.
*Con el regreso de "La Oreja de Van Gogh" y de su íntima amiga, Amaya Montero, la canción ñoña resurge de sus cenizas y vuelve a la carga, con más almíbar y cursilería que nunca. Huyan. O quémenlos.
*Seguimos con Soraya, protagonista de nuevo esta semana al ser entrevistada, de forma mucho menos explosiva que en "El Mundo", por otro representante del peloteo y la cursilería, llamado Juan Ramón Lucas. Lucas no alcanza el nivel de egolatría, ridiculez y profundidad abrupta de su antecesor, Pedro Ruíz, pero se acerca tanto que -Woody Allen y Oscar Wilde dixit- "sólo un especialista podría reconocer la diferencia".
*Pasan los años, pero los campeonatos de patinaje artístico mantienen el nivel hortera y desfasado en el vestuario de sus deportistas. El prototipo masculino se encuentra entre el cantante de orquesta dominguera y el ciudadano de boda en el telón de Acero. Lo de las mujeres es indescriptible. Anímense a verlo aunque sea pasa pasar un buen rato.
Siempre soy de las que compran la entrada para un evento (conciertos, teatro o acontecimientos varios) con sobrada antelación. Pero esta vez y por casualidades de la vida, mi compañero de conciertos Oscar, mi inseparable amiga Elba y servidora nos plantamos el mismo día del concierto en la puerta de la Sala Nasa de Santiago confiando en comprar nuestras entradas para ver a Lori Meyers, transacción que no debía durar mas de un minuto. Tal y como rezaba el cartel ,“18euros en taquilla”, pues se entiende éso, que hay entradas a la venta en taquilla además de la venta anticipada en los establecimientos habituales. La cara que se nos quedó cuando, tras un viaje relámpago desde Orense, nos dicen que no, que está todo completo y que allí no se vende nada, fué de foto.
Solo quedaban dos opciones: volver a Orense con el rabo entre las piernas y el fracaso en la cara, o atrincherarse en la taquilla cual barco de Chanquete en plan “no nos moverán”. Y eso fué lo que hicimos, esperar durante casi 2 gélidas horas en las que nos dió tiempo para muchas cosas a la vez que nos quedábamos de cartón piedra. Hicimos pandilla con otros incautos como nosotros, escuchamos a los teloneros, los compostelanos HydeCasino que no suenan nada mal, y aburrimos a la pobre taquillera preguntándole cada dos por tres si no pondrían unas cuantas entradas a última hora. Desde aquí quiero enviar un saludo a esta chica, Noela, y agradecerle su amabilidad, simpatía y, sobre todo, infinita paciencia con la que manejó la situación, nada fácil por cierto.
Finalmente, y ya con Lori Meyers en el escenario, conseguimos entrar y disfrutar de su único (y casi exclusivo) concierto en Galicia. Los granadinos fueron recibidos por un público totalmente entregado al que deleitaron con temas de sus primeros discos como “Sus nuevos zapatos” o “Dilema” alternados con los cortes de su último trabajo ”Cronolánea”,calificado como mejor discodel 2008 por la revista “Mondosonoro”. “Copa para dos”, “Saudade” o la encantadora “Luciérnagas y mariposas” son ejemplos de su personal estilo, a medias entre el indie y el pop, con un toque que recuerda a los grupos de los 60 como Los Brincos. Sin embargo los prefiero en plan cañero con canciones como “Alta fidelidad” o “Luces de neón” con las que pusieron un fantástico fín de fiesta junto con un nuevo tema adelanto de su próximo disco.
Resumiendo, le doy la razón a mi primo Jaime, mucho mejor en directo que en cd. El sonido estuvo bastante bien a pesar de que la sala no pasa de ser un garaje con un par de pintadas en las paredes, poco aforo y dudosa confortabilidad. Pero bueno, visto el percal como para quejarse, y éso que, en comparación, nos pasamos mas tiempo en la puerta que dentro. Vamos, que otra como ésta no nos vuelve a pasar, ¿verdad Oscar?
Para terminar os dejo con uno de mis temas favoritos, “Alta fidelidad”, con un sencillo pero original vídeo, aunque la idea de los recortables ya la utilizaron Pete Doherty y los Babyshambles en el clip “French dog blues”. Disfrutadlo.
