Dice la leyenda que Polínexa, madre de Alejandro Magno, soñó que su hijo había sido engendrado por el mismísimo Zeus. El nacimiento coincidió con la victoria de su marido, Filipo de Macedonia, en la carrera hípica de los Juegos del 256 a.C. En honor a tal triunfo, Polínexa cambió su nombre por el de Olimpia. Su sueño se cumplió. Alejandro fue el Zeus del mundo conocido entonces. Un infatigable conquistador. El deporte es hoy lo más parecido a la guerra y sus figuras los nuevos mitos de nuestra era. Soñemos.
Legend say that Polínexa, mother of Alexander the Great, she dreamed that her son had been fathered by Zeus. The birth coincided with the victory of her husband, Philip of Macedonia, in the horse race of the Games of 256 BC. In honor of this victory, Polínexa changed her name to Olympia. Her dream was fulfilled. Alexander was the Zeus of the then known world. An indefatigable conqueror. The sport is now as war and his figures the new myths of our era. Let's dream.
Un momento de ira incontenible y adiós a los sueños en el Olimpo. El jugador de baloncesto serbio Boban Jankovic (1963-2006) pertenecía a esa raza de ganadores compulsivos, torrente de de expresiones incontrolables en la pista. Una mala tarde del 28 de abril de 1993 de nuevo se dejó llevar por la frustración y rabia, tras ser eliminado por faltas en la semifinal de la Liga griega. Furioso, descargó su ira a cabezazos contra la protección acolchada de la canasta. Todo es posible en Grecia. Que la canasta no tuviese la protección reglamentaria y que Boban fracturase la tercera vértebra cervical contra un poste de acero. Un golpe seco y fulminante. "¡No siento nada, me voy a morir! gritaba inmóvil y ensangrentado ante las cámaras de media Europa. Terminó tetrapléjico, abandonado por su mujer, arruinado tras 12 años de recuperaciones infructuosas. Depresivo, con el único aliento de su hijo Vladimir. En 2002 recibió un muy emocionante homenaje en el mismo pabellón donde se produjo la desgracia, vano consuelo. Cuatro años después le falló ese corazón que ya tenía herido, desde que el destino le cortó las alas.
Ayer el canal de televisión La 2 emitió la extraordinaria película "Sólo un beso". Soplo de aire fresco -y real- entre el bombardeo de filmes políticamente correctos y multiculturales, donde no existen las diferencias y la malvada sociedad occidental tiene la culpa de todos los males. Porque hoy odiar a Bush, Estados Unidos e Israel; ser ecologista, de izquierdas, solidario, sostenible, feminista, demócrata y tolerante -con todo lo que no sea el cristianismo- no es precisamente arriesgado ni innovador. Ni rebelde ni contracorriente.
El director, Ken Loach, trata siempre temas muy interesantes pero con un claro estilo subjetivo. Algunas de sus películas son demasiado tendenciosas en mi opinión, por eso me sorprendió especialmente este trabajo cuando lo ví por primera vez en el Festival de Cine Independiente (?) de Orense.
"Sólo un beso" (Ae fond kiss) cuenta la relación entre un joven amante de la música dance llamado Casim (Atta Yakub) , cuya mayor ilusión consiste en abrir su propio local nocturno cosmopolita, y una maestra de música clásica de secundaria en un colegio de Glasgow, llamada Roisin. Un pequeño incidente casual propicia el primer encuentro, saltando la chispa inevitable con el roce permanente. Hasta aquí, todo normal.
Pero hay un gran problema. El chico es de origen británico pero descendiente de una familia paquistaní asentada en Inglaterra, acogida tras una terrible experiencia por el conflicto indio-musulmán de 1947. Este detalle, seguramente menospreciado o tapado por unos, es la línea principal del argumento. La familia de Casim reside en Occidente pero piensa y vive como en Oriente Medio. Su hermana mayor ha sido entregada en matrimonio de conveniencia, a su hermana pequeña no le permiten salir por la noche ni estudiar periodismo fuera de casa y, a él, le quieren casar con una prima.
En Casim estalla un terrible conflicto interior. Se enfrentan su educación familiar musulmana contra el mundo occidental donde ha crecido. Está perdidamente enamorado de la sensual y culta profesora irlandesa (espléndida Eva Birthistle), recientemente separada. Debe elegir entre el amor, su futuro, sus prioridades; y el honor familiar, la tradición y cumplimiento de sus preceptos religiosos. Para conocimiento de muchos progres henchidos cuando disertan sobre el Islam, faltar a esta costumbre supone el desprecio perpetuo del infractor y la humillación pública de su familia. Conocidos son los llamados "Crímenes por Honor", donde los propios hermanos o progenitores asesinan a una hermana o hija descarriada que no acepta ser desposada con un desconocido. "¿Qué va a pensar la Comunidad de nosotros?", se pregunta en una ocasión el padre de Casim. Su familia lo intentará todo para convencerle y llevar a cabo la boda concertada.
Koach tiene el cuidado y sensibilidad de no presentar a la familia de Casim como una banda de fanáticos. Son personas humildes, trabajadoras, buenos ciudadanos. Su padre dejó atrás un terrible exilio y la pérdida de un hermano gemelo. Su madre es bondadosa y sacrificada. Su hermana mayor es una chica que viste de forma occidental, que intenta mediar entre la ilusión universitaria de la pequeña y la oposición paterna. Son personas que respetan las leyes occidentales pero se deben a la tradición musulmana. Un gueto gigantesco dentro de una ciudad. Un problema creciente y latente ante la miopía de nuestros sesudos políticos.
Por la otra parte también hay tensiones. Roisin es profesora temporal en un colegio católico. Para que su contrato se convierta en fijo es necesario de un certificado de "buena conducta" expedido por el párroco local, quien no ve con buenos ojos su condición de "separada viviendo en pecado con un moro". La diferencia -y en mi opinión Loach da por una vez en el clavo- es que en Occidente la sociedad no está sometida a la Biblia. La ruptura se produjo hace cientos de años, violenta como todo lo concerniente al ser humano. Poseemos una influencia griega, romana y judeocristiana muy profunda, pero nos regimos por una serie de leyes que limitan la religión a una esfera individual. Algo impensable en Irán, Palestina, Paquistán., Arabia Saudí o Argelia. Turquía y el Líbano, con amplia presencia cristiana, son las grandes excepciones.
Así vemos como el director del colegio se salta el protocolo y le firma el contrato, decisión que no evitará su despido. Roisin, ofuscada, despotrica contra su civilización. Crítica que nunca vemos en su enamorado compañero. Ésa es la diferencia. Casim asume que su decisión destruirá a su familia pero no se plantea ni por asomo dudar de su tradición. Para él es una desgracia inevitable, pero no por culpa de su estilo de vida.
Solos en tierra de nadie. Dos almas que se encuentran, nadando a contracorriente contra una avalancha de millones de fieles, contra una religión incompatible con la sociedad occidental. El final es verdaderamente trágico, porque Koach se niega a tapar lo que otros no quieren ver. Bravísimo y valiente. Al menos por una vez.
Que el ser humano es capaz de las más grandes hazañas y nobles acciones, así como de los actos más deleznables, es algo que no me ofrece duda. La Historia así nos lo enseña desde el origen de los tiempos. El espeluznante caso del ex técnico electricista austríaco Josef Fritzl, persona de cierto nivel cultural y respetado por sus vecinos, pone en evidencia una vez más a los ingenuos que cierran los ojos ante la realidad y piensan que la educación o el buen nivel económico mitigan los impulsos malignos. Todos tenemos un lobo en nuestro interior. Por fortuna, las leyes, la religión en otros casos, los golpes de la vida y un ambiente familiar sano, tanto de hijos como padres, encauzan nuestras frustraciones y nos permiten vivir en sociedad. Sin olvidar nuestras pequeñas pasiones -el deporte, el Arte, la comida, el amor, la lectura...- refugios que mantienen nuestra cabeza ocupada y no nos permiten reflexionar por mucho tiempo sobre nuestra existencia.
¿Enfermedad o perversión humana? Yo pienso en lo segundo. Existen personas sin escrúpulos, que incluso disfrutan haciendo daño. En todos los ámbitos sociales, económicos, sexuales o raciales. Parece inscrito en nuestra cadena genética.
Sobre el muy oscuro caso del perverso austríaco, una interesante opinión del psiquiatra forense José Cabreraen el diario El Mundo.
Muy relacionado con éste, la interesante conferencia del psicólogo de la Fiscalía del Tribunal de Menores de Madrid, Javier Urra, publicada en El Correo Gallego.
"Esta es la historia del Huracán", cantaba Bob Dylan en 1975. El boxeador estadounidense Rubin Carter (New Jersey, 1937) vivió más años en la cárcel que en la calle. A los 14 fue enviado al correccional, a los 17 se fugó y se alistó en el Ejército, donde fue expulsado. A los 20 lo enclaustraron en una prisión de máxima seguridad. Allí acumuló todo el odio necesario para arrollar a sus rivales tras su irrupción en el ring. Hasta 1964 fue un temible pegador entre los pesos medios, hasta que una escandalosa derrota contra Giardello lo sumió en una profunda impotencia. Descuidó su nivel y se perdió en la noche más oscura. Era un alma sin rumbo pero no un asesino. En 1966 le acusaron de acribillar a balazos a tres personas en un bar, mediante pruebas insostenibles y testigos sobornados. Fue condenado a cadena perpetua. Tras tres apelaciones y una movilización intelectual intermitente fue liberado, en 1985. 19 años después. Hoy vive en Canadá. "Podía haber sido el campeón del Mundo", cantaba Dylan.
La semana pasada el diario El Mundo publicaba en su Suplemento de Deportes un interesante reportaje sobre la saltadora de altura croata, Blanka Vlasic. (Desearía poner un vínculo, pero la página es de pago). El reportaje firmado por Eduardo J. Castelao describe el método de entrenamiento de quien se espera supere la marca mundial en los próximos Juegos Olímpicos de Pekín.
Vlasic (8 de noviembre de 1983) de enormes ojos y mirada de reptil se entrena en un destartalado local en el cuarto piso de un centro comercial en su natal Split, llamado nada menos que Broadway Kina. Un gimnasio improvisado por su padre y entrenador, Josko, que nos recuerda a los que veíamos en los reportajes deportivos de la antigua Unión Soviética y sus países satélites. Nada que ver con los Centros de Alto Rendimiento de la próspera Europa, aunque el resultado sitúa al desangelado lugar entre los mejores. Sin vídeos, sin fisioterapeutas, sin más ordenadores que un cuadernillo color verde de su padre. Una vez más se comprueba que el talento y el hambre de triunfo se crecen ante la escasez. ¿O será ese el secreto para no acomodarse y superar cualquier adversidad?
Blanka tiene tres hermanos: Luka, Marin -quien jugó en la NCAA pero ahora piensa retomar el atletismo- y Nikola, de quien se dice es un prodigio en el fútbol a sus nueve años. Cuenta con unas excepcionales condiciones físicas, un ambiente familiar deportivo y la mentalidad adecuada para trabajar cada día. En el Mundial de Osaka saltó los 2,05 metros para el oro, marcándose el bailecito de las imágenes. En Pekín intentará superar los 2,09, el récord actual de Stefka Kostadinova. Lo consiga o no, su empeño es un ejemplo para tantos jovencitos que hoy se quejan porque no quieren entrenarse cuando llueve o no están dispuestos a sufrir para alcanzar la gloria. Esta chica gana dos millones de dólares y cada día abre el gimnasio a las 8,00 de la mañana.
Exísten personas que son capaces de expresarse a través de un objeto. No sólo con un balón en sus manos, en sus pies o con una raqueta. También sobre una bicicleta, moto o dentro de un vehículo. El californiano Wayne Rainey (Los Ángeles, 1960) fue uno de ellos. Un piloto que manifestaba una elegancia inusual al manillar, de quien se decía "corre sobre un rail". Rainey fue uno de los protagonistas de una época dorada en los 500 centímetros cúbicos (ahora comienza otra no menos apasionante en Moto GP) compitiendo contra los Schwantz, Doohan, su mentor Lawson, Mamola, Kocinski... Un espectacular elenco entre los cuales reinó entre 1990 y 1993. Por desgracia, todos los demonios se juntaron un fatídico 5 de septiembre de 1993 en el circuito italiano de Misano, donde perdió el control a unos 155 kilómetros/hora, saliéndose de la pista sin aparente gravedad en un principio. Rainey perdió la movilidad bajo su cintura desde entonces, siendo condenado a perpetuidad (si la ciencia no lo remedia antes) a ver los toros desde la barrera. La vida es, en muchas ocasiones, cruel. En lo cotidiano es fácil de imaginar el brutal cambio de hábitos. En lo deportivo -lo escribíamos la semana pasada en La Región- siempre le quedará una espina clavada en el pecho. "¿Hasta donde podría haber llegado?". Lo bueno es que Rainey vive hoy y es un próspero promotor en el mundo del motor. Al fin y al cabo, lo importante es sentirse vivo. Y la elegancia natural nunca se pierde.
Nacido, como tantos otros boxeadores, en la miseria absoluta, Joseph Louis Barrow (1914-1981), ha sido uno de los más elegantes en el ring. Un pegador mortífero, un rival implacable pero noble, lejos de las provocaciones y gestos de otros púgiles. Louis fue quizá el primer deportista negro que llegó a cautivar a un porcentaje de aficionados blancos en los segregacionistas Estados Unidos. Louis fue el héroe (para una parte de sus compratiotas pues otra sentía simpatía por Hitler) cuando derrotó al alemán (en absoluto partidario nazi) Max Schmeling, durante uno de los duelos más intensos y asfixiantes para cualquier deportista en cualquier especialidad, entre los años 1936 y 1939. Nada menos que el preludio del posterior choque entre el capitalismo americano y el nacional-socialismo alemán. Ni muchos de sus paisanos ni su gobierno se lo agradecieron, pero eso es otra historia. Disfrutemos con el estilo de este portentoso boxeador, agudizando la vista y aportando nuestro propio ingenio porque las imágenes son muy antiguas y de baja calidad. Hoy poseemos medios técnicos para retransmitir un evento con una belleza y nitidez espectaculares. Pero no tenemos lo más importante, héroes con la elegancia y el talento innato de los elegidos. Como Joe Louis.
La Campaña de la marca deportiva Adidas titulada Impossible is nothing es absolutamente maravillosa. Aquí podréis ver algunos de los spots emitidos, en los que el ordenador consigue incluir a atletas del presente en momentos míticos del pasado. En el primero, el grandísimo Muhammad Ali se entrena para la batalla de la Jungla contra el extraordinario Foreman con varios compañeros de excepción: su propia hija Laila, David Beckham, Zinedine Zidane, Tracy McGrady, Maurice Green, Torpedo Ian Thorpe y el pequeño gran Haile Gebreselassie. Las imágenes originales son extraídas del gran documental "Where we were kings"(ver CINE y BOXEO). Espectacular la imaginación de los publicistas de Adidas.
No menos espectacular es el siguiente, donde la gimnasta estadounidense de origen ruso Nastia Liukin acompaña a la mítica Nadia Comanechi en su ejercicio perfecto en las asimétricas de Montreal 1976. Merece la pena verlo varias veces.
¿Y qué comentar sobre esta maravilla? Muhammad Ali y su hija Laila combatiendo en el mismo ring, allá por los años setenta. Cuando la publicidad, la técnica, la historia y la imaginación se funden el resultado es Arte. Existen muchos anuncios más de la serie con otros deportistas colgados en Internet. Estos me parecen los mejores.
Nacido como Wa-To-Chuck (Sendero Luminoso) y bautizado como Jacobus Franciscus, Jim Thorpe (1887-1953) fue el último eslabón de los orgullosos Sioux, nieto del Gran Jefe Águila Negra, y un atleta adelantado a su tiempo. En los Juegos Olímpicos de Estocolmo, en 1912, ganó el Oro en Pentatlón y Decatlón. Un año después, el estricto Comité Olímpico retiró sus marcas y medallas al saber que había cobrado 60 dólares al mes por jugar al béisbol durante los veranos de 1909 y 1910, violando el imperante amateurismo. Jim había perdido un hermano a sus 8 años, madre a los 10 y padre a los 17. Malvivía gracias a trabajos variopintos y ligas diversas. En 1932 lo encontraron mendigando alrededor del Estadio Olímpico de Los Ángeles y lo sentaron en el palco, siendo ovacionado por 80.000 espectadores. El último aplauso. Murió arruinado, alcohólico, después de dos divorcios y ocho hijos, degradado por un cáncer de labio. Hasta 1982 no restituyeron sus medallas y marcas, devueltas a sus descendientes.
Manuel Álvarez nos envía estos espectaculares clips. Son competiciones de break-dance, pero no de unos flipaos cualquiera, sino de verdaderos atletas y estudiosos de esta fiebre nacida en los suburbios de Estados Unidos allá por los ochenta. Dos muestras de fuerza, coordinación, dominio corporal, elasticidad... y una cabeza a prueba de golpes. A mí los raperos me levantan dolor de cabeza instantánea (o de tímpanos) pero estos tipos son unos auténticos artistas.
