MÚSICA, SIN MÁS (XI): FRANKIE GOES TO HOLLYWOOD

Feliz Navidad y Próspero 2009 para todos


The power of Love (Bang! 1985)

SUEÑOS (V): PAQUITO FUE EL PRIMERO

13 de febrero de 1972. Juegos Olímpicos de Invierno en Sapporo (Japón). Paquito Fernández Ochoa logró la primera medalla de oro olímpica en la historia del deporte español. La única hasta 1980. Fue en la prueba de esquí, en el eslalon, y gracias a una primera manga espectacular, que terminó en poco más de 55 segundos, después de sortear 71 puertas. En la segunda estuvo a punto de caerse en varias ocasiones, pero mantuvo el tipo ante los competitivos hermanos italianos, Gustav y Roland Thoeni. Llegó tarde a la ceremonia de medallas y tuvo que acreditarse ante unos incrédulos jueces, quienes no identificaban al bajito español como ganador de la prueba. Subió al podio con capa española y gorro cordobés. ¡Olé!

Francisco Fernández Ochoa nació el 25 de febrero de 1950 en Cercedilla (Madrid). Falleció de cáncer linfático el 6 de noviembre de 2006, a los 56 años.

El último descenso hacia la gloria

Hubo un tiempo en España donde pronunciar el nombre de Ángel Nieto se asociaba de forma inmediata al motociclismo. Manolo Santana significaba tenis; Pedro Carrasco, boxeo; y Severiano Ballesteros, golf. Paquito Fernández Ochoa era sinónimo de esquí. Su relación con la nieve fue intensa desde que tuvo uso de razón. La boda perfecta entre el hombre y el mediose produjo en Sapporo, donde se convirtió en el primer deportista con una medalla de oro olímpico al cuello.

Su madre decía que cuando era pequeño dormía con las botas de esquiar. Francisco Fernández Ochoa profesaba auténtica pasión por la nieve y siempre intentó acercarla al resto de los españoles. Más no pudo hacer. Su medalla de oro en Sapporo fue tan inesperada como sorprendente. La expedición española la integraban dos esquiadores más: Aurelio García y Conchita Puig. Se daba por bueno el competir a cierto nivel.

Bajó como una centella, fiel a su carácter lanzado y campechano. El shock en España fue tal que, hasta su muerte, le llamaron "Paquito". El recuerdo eterno de un jovencito de 21 años en la cima del mundo. A los 13 había ganado su primer título de España -después fueron 37- y a los 17 debutaba en los Juegos de Grenoble.

Terminó su carrera, pero no la actividad. Participó en corridas de toros, otra de sus pasiones. Fue comentarista deportivo -en los mejores momentos de su hermana Blanca- instructor del Rey, e incluso participó -siempre se lo perdonaremos- en infames programas de concursos y variedades.

Fernández Ochoa, homenajeado en su pueblo de Cercedilla, luchaba contra un cáncer linfático, motivado "para enseñar a esquiar a mi nieto". Fue el último descenso de una de las glorias nacionales del deporte. El esquí español le debe tanto como él se entrego a este deporte.

Publicado en La Región (13-11-2006)

MÚSICA, SIN MÁS (X): THE ROLLING STONES, UNOS CHICOS FORMALITOS

Paint it, black (Aftermath, 1966)

"ALGO DEBE CAMBIAR PARA QUE TODO SIGA IGUAL"

En 1963 se proyecta "El Gatopardo" (Il Gattopardo), excepcional película del italiano Luchino Visconti. En mi humilde opinión, no la califico como obra maestra, pues creo que sobra mucho metraje en sus 181 minutos.

"El Gatopardo", basada en el libro de Giuseppe Tomasi di Lampedusa, sirve como explicación de un importante momento histórico en Italia. Es el violento cambio de un régimen feudal a una República más o menos moderna, mezclado con la Unificación, promovida y perseguida por el idolatrado militar Garibaldi. Garibaldi invade Sicilia en 1860, dominada por los franceses, si bien regida por señores de la alta aristocracia, como el protagonista de la historia, el Príncipe don Fabrizio de Salina. Interpretado magistralmente por Burt Lancaster.

Don Fabrizio es un señor piadoso, que reza a diario y se marcha de putas para calmar sus instintos felinos. Un gentilhombre, caballero, cortés, galante, carismático; a veces colérico, maquiavélico y conspirador. Pero muy inteligente para saber donde pisa e intuir hacia donde se dirige la nueva Italia. Quizá el único entre su clase, que vive en la fantasía, disfrutando unos privilegios que pronto terminarán.

Mi escena preferida -que lamento no encontrar en Internet- transcurre cuando Don Fabrizio llega con su familia a su refugio veraniego de Donnafugata, escapando de los enfrentamientos. Allí son recibidos con todos los honores por el pueblo. Sin tiempo para sacudirse el polvo del camino, asisten a una misa y se sientan en el privilegiado coro de la Iglesia. Visconti pasa su cámara, uno a uno, mostrándolos como estatuas de otra época, piezas de anticuario, trastos sin sitio en la nueva Era, cubiertos de telarañas y envejecidos por el tiempo.

Don Fabrizio entiende que la República naciente es el fin de toda su cosmología. Que la nobleza de sangre da paso a la burguesía -representada por el alcalde del pueblo-, a los políticos, a un gran número de mediocres (que sustituyen a otros parásitos aristócratas). Que él no pertenece a esa nueva Italia, a pesar de que un influyente político de Turín, Chevalley, le intenta incorporar al nuevo Senado. La escena que les ofrezco a continuación.

Don Fabrizio realiza, además, una reflexión sobre la filosofía de vida del siciliano. Al que caracteriza como orgulloso, pero acomodado en una sociedad estática. Incapaz de adaptarse a los nuevos tiempos. "Los sicilianos viven en un permanente sueño", dice Don Fabrizio. Los que allí han estado me cuentan que Sicilia, y el sur de Italia en general, es muy parecida a nuestra España. Importa más el hoy que el mañana y el miedo a los cambios. La sociedad permanece inmóvil y los grandes señores -hoy la Mafia- son quienes deciden. Es una valiente reflexión que pocos directores se atreverían a remarcar. "Algo debe de cambiar para que todo siga igual", añade el protagonista.

Ármense de paciencia, porque algunas escenas son interminables, y disfruten de esta magnífica película. Una radiografía de la Italia de finales del siglo XIX.

CRECIMOS EN LOS OCHENTA

Nuestro buen amigo Ortega nos envía este simpático vídeo-clip interpretado por "El Reno Renardo". Para todos aquellos que vivimos la infancia y adolescencia entre los ochenta y comienzos de los noventa nos trae unos recuerdos imborrables: la carta de ajuste, los bolígrafos bic, Sabrina, La Bola de Cristal, Los Conguitos, We are the world, Parchís, Karate Kid, Aerobic con Eva Nasarre, los parques públicos donde alguno nos dejamos un diente, Barrio Sésamo, Cine Exin, los Phoskitos, Filvit champú, El Un,dos,tres; V, Reagan y Gorbachov, El Coche fantástico, los chinitos de la suerte, El Equipo A, el Frigo dedo y el Frigo Pie... y un largo etcétera de clásicos que, seguro, os harán sonreír. Sí, estamos envejeciendo. Pues hagámoslo más. Feliz Navidad y Próspero 2009.

"Crecí en los ochenta" (por el Reno Renardo)

SEBASTIAN DEISLER, CUANDO EL CUERPO NO ACOMPAÑA

"No juego con alegría, y yo no puedo hacer las cosas a medias". El futbolista alemán Sebastian Deisler (Lörach, 1980) estaba destinado a dirigir otra apisonadora germana en el césped, la del siglo XXI. Pero una conjunción de problemas físicos y psíquicos le obligaron a retirarse, con sólo 27 años. Físicos: su maltrecha rodilla derecha se rompió antes del Mundial de 2002 y repitió poco antes del de 2006, precisamente en su país. En total fueron cinco operaciones, con sus correspondientes y dolorosas rehabilitaciones, en apenas cuatro años. Psíquicos: la impotencia de sentirse inútil y los problemas durante el embarazo de su mujer, la negra brasileña Eunice, le sumieron en una profunda depresión. Así, se perdió la Eurocopa de 2004. A finales de ese mismo año repitió la visita al psiquiátrico, por una crisis de ansiedad y un principio de esquizofrenia. "El Bayern me espía", llegó a declarar sobre su club ante el asombro de los periodistas. Al comienzo del 2007 sufrió una nueva recaída. Desanimado, dueño de una pierna que no podía seguir el mismo ritmo de su cabeza, "Basti" decidió marcharse. Su orgullo le impidió ser un jugador más, del montón.

Publicado en La Región (10-12-2007)

LAST CHRISTMAS I GIVE YOU MY HEART… ( por Trinity)

Al llegar estas fechas y en cualquier fiestón o jolgorio navideño que se precie, el DJ de turno maneja unos cuantos temas de obligada escucha para uso y disfrute del personal entre los cuales encontramos, como no, el “Feliz Navidad” de Boney M., pachanga pura y dura en cantidades industriales e incluso algún villancico en versión dance. Vamos, una delicia…..

De entre toda esta cuidada selección salvo de la quema un clásico un tanto cursi que amenizó la Navidad en mi etapa adolescente, allá por finales de los ochenta, cuando todos los de mi época nos reuniamos, en horario de tarde, en locales ya desaparecidos como Privata o Irán para desparramar todo lo posible antes de estar a las 10 en casa (y pobre de tí si llegabas cinco minutos tarde). El “Last Christmas” de Wham! daba el pistoletazo de salida a las fiestas navideñas y sus efectos colaterales: que me pongo en Fín de Año?, cotillones en garajes o locales inmundos, ver al chico que te gustaba en traje y corbata, pillar tu primera moña con un inocente cubata (y pobre de tí que se enterasen en casa...)

Hace ya muchos años de aquello pero cuando escucho esta canción, de la que se han hecho infinidad de versiones en todos los estilos, no puedo evitar recordar las sonrisas y los suspiros de mis amigas al ver a un almibarado George Michael susurrando “Last Christmas I give you my heart, but the very next day you gave it away….” Por aquel entonces formaba parte junto con Andrew Ridgeley de un exitoso dúo que rivalizaba musicalmente con otras bandas británicas consagradas como Duran Duran o Culture Club. Autores de fantásticos pelotazos como “The edge of heaven” o “Wake me up before you go-go” , son injustamente recordados por esta pastelada que nada tiene que envidiar a Amaia Montero o a sus amigos de la Oreja.

El vídeoclip ilustra las alegres vacaciones en la nieve de una guachipandi en la cual los integrantes del dúo rivalizan por el amor de una chica (en aquel momento la virilidad de George Michael no estaba en absoluto cuestionada, es mas, se le relacionaba con bellas modelos o actrices de moda como Brooke Shields). En el año 86 y en pleno éxito el dúo se separa emprendiendo cada uno su camino en solitario. La trayectoria de George Michael fué en ascenso: temas inolvidables como “I want your sex” o “Freedom”, cambio de imagen y salida del armario, algún que otro escándalo sexual y transformación en icono gay por excelencia. Poco se supo de Andrew Ridgeley salvo que se había casado con su novia de siempre y que se dedicaba a sus negocios fuera del mundo de la farándula.

Como las fechas mandan os dejo con el vídeo. A pesar de que la calidad no es muy buena (es del año 84, nada menos) podemos apreciar la leonina melena de George Michael y la terrible estética ochentera a la que hemos sobrevivido y que tanta gracia nos hace desde la distancia que supone dos décadas después.

Felices fiestas y que el 2009 venga cargado de buena música y mejores conciertos.

Trinity.

LA PASIÓN TURCA O LOST IN TRASLATION (por R.M.)

Acabo de llegar a casa, pongo música y me preparo una infusión. Me siento inspirada para contaros…..

Me levanto cuando llaman a la oración -¿pura coincidencia?- a las 6 a.m. Aunque no quisiera, me despertaría igual, porque se encargan de poner en el minarete los altavoces más potentes jamás fabricados. Cojo el bus de la universidad, que nos lleva a 45 minutos al oeste de Estambul; a una colina, con unas vistas asombrosas, un lago y el cielo. La universidad es privada, como muchas en Turquía, y se expande por la cima y las laderas de la montaña.

Los estudiantes, muy pocos se interesan por lo que estudian y, en general, la actitud es de pasotismo. No me quejo, porque los profes del "preparatory" -un curso antes de la universidad-lidian con enormes problemas de disciplina todos los días. Entre las mujeres, algunas llevan el pelo cubierto -sobre todo las del primer curso-y otras no. En el comedor, hombres y mujeres comen separados. No es que haya zonas delimitadas para cada sexo, como en las mezquitas, sino que se juntan en grupos de hombres y de mujeres. En el bus pasa lo mismo, los extranjeros no seguimos esa norma.

Cada día es realmente una aventura, cuando creo que me voy asentando y que las cosas se van encauzando siempre surge algo chocante. Lo último fue que mi móvil dejo de funcionar después de dos semanas….no sé muy bien porqué. Al parecer, el chico de la tienda puso su nombre en mi contrato, absurdos así hay muchos. El caso es que en la tienda enseguida me ofrecieron comprar otro nuevo o pagar otra línea-son mercenarios natos-. La primera semana fui a un centro de salud a por un certificado médico y salí con una radiografía de los pulmones. Eso sí ¡me la hicieron con la camiseta puesta! Mi próximo reto es contratar internet en casa… veremos si termino con una parabólica en el balcón -jejeje-.

El idioma es una gran gran gran barrera. Muy poca gente habla inglés, sobrevivo con señas y cuando desespero les digo “insahall” –ojalá-lo usan para todo.

El trafico es bestial,la contaminación muy fuerte. El reciclaje lo hacen niños que luego venden el cartón. Los coches de la policía tienen siempre el motor encendido y resulta escalofriante ver dedos listos para disparar colocados en el gatillo de las metralletas. Hay muchos por la ciudad, sobre todo en el centro; y estos últimos días en la embajada de Grecia un autobús-tanque flanquea la entrada las 24horas del día.

La mayoría de la gente sobrevive en negro. No se cómo será de fuerte el impacto de la crisis aquí…

MÚSICA, SIN MÁS (IX): DIRE STRAITS. VUELVAN, POR FAVOR

Sultans of Swing (Alchemy Live, 1984)

SUEÑOS (IV): DICK FOSBURY, UN CAMBIO REVOLUCIONARIO

20 de Octubre de 1968 de unos legendarios Juegos Olímpicos de México. En la final del salto de altura, un escuálido blanquito deslumbra y sorprende al mundo al encarar el listón de espaldas. Un desafío a la técnica del rodillo ventral que utilizaban la mayoría de los atletas hasta el momento. No era la primera vez. El estadounidense Dick Fosbury ya lo había hecho en su universidad, inspirándose en el canadiense Debbie Brill y en sus propios estudios de ingeniería civil. Fosbury ganó, batió el récord olímpico y anunció la llegada de una nueva Era, la del "Fosbury Flop", que se impondrá después de un largo debate. El revolucionario, curiosamente, no pudo clasificarse para los Juegos de Munich 72 y se retiró, renunciando a la fama y los contratos publicitarios millonarios. Detalles que no iban con su forma de ser.

Richard Douglas Fosbury nació el 6 de marzo de 1947 en Portland (Estados Unidos). Se retiró en el año 1972. Hoy trabaja como ingeniero civil en Ketchum (Idaho).

CON KOKO GOZO MOGOLLÓN (por el malvado Vellido Dolfos)

"Tronko, yo no corono rollos con bombo;

o condón, o yo pongo stop"

La campaña de D.J. Bernat Soria,

corona al colegui de gloria.

Aquí la peña es progue y rapera,

pero cosa tan chunga ni ZP espera.

A quemar pasta pública, tronkos; es una fiesta,

y con todos lo bombos montamos la orquesta.

Porque aguantar este anuncio sólo es posible,

con caballo, farlopa o algo que flipe.

Con koko yo gozo mogollón, es el lema,

los críos lo pensarán antes del tema.

Soria, Bibiana y Zerolo ¡qué peña ingeniosa!

así se la damos a la Iglesia casposa.

Obama ya nos observa con mucha atención;

colega, va a poner a Hillary a bailar reguetón.

Tres años más dirigidos por esta banda,

y molará mazo emigrar hacia Uganda.

MÚSICA, SIN MÁS (VIII): JOE COCKER ALCANZA EL ÉXTASIS

With a little help from my friends (Woodstock, 1969)

STEVE PREFONTAINE, LA VENGANZA INCOMPLETA

El fondista estadounidense Steve Prefontaine (1951-1975) nunca comprendió eso de llegar en segundo lugar a meta. El cuarto puesto en los 5.000 metros de Munich 72 le hundió, quizá por no correr a su estilo, siempre el primero (¡y que le siga quien pueda soportar su ritmo!). "Pre" trotaba desde pequeño, incluso a medianoche, para inquietud de la policía. Junto al técnico Bill Boweman batió todos los récords de fondo y ganó cuatro títulos universitarios consecutivos con el equipo de Oregon; amén de ser, sin percatarse de la trascendecia, el primer probador de las zapatillas Nike, la futura empresa de Boweman. Rebelde, apasionado, admirado; mantuvo un enfrentamiento con las autoridades del amateurismo por los derechos de los atletas. Vivía en una caravana y se ganaba la vida con trabajos artísticos y manuales. Tal era su espíritu que había renunciado a un contrato profesional para prepararse intenstamente y desquitarse de su derrota. Había previsto el momento de su venganza en los siguientes Juegos de Montreal de 1976. No pudo llegar. El 29 de mayo de 1975 ganó su última carrera. Esa noche falleció en un extraño accidente de tráfico, cuando regresaba de una fiesta por la noche. Nunca correrá solo.

Publicado en La Región (03-12-2007)

DE CUANDO AL FÚTBOL SE IBA CON CORBATA

En otras ocasiones hemos escrito y advertido sobre el oscuro, más bien negro cariz, que está adquiendo el fútbol y su ilimitada influencia. Desde su creación, este maravilloso y simple juego ha provocado la pasión y el enfrentamiento, entre clubes, barrios o países . Siempre hubo diferencias, siempre las habrá. Pero el ambiente actual se hace cada vez más irrespirable, por la falta de aire fresco y el fétido olor de ciertas costumbres.

Hubo un tiempo, cuando al fútbol se iba con corbata, que este deporte era un acontecimiento social, un pasatiempo, un rato de ocio. Terminado el partido, terminado el sueño y vuelta a la realidad. Hoy se ha convertido en la principal, y a veces única, razón de ser de una masa aborregada y sin valores, que ha cambiado la universal corbata por los colores identificativos y restringidos de su tribu.

A nadie se le ocurre ir al cine a jalear al protagonista o lanzar una botella al malo de la película. Ni en el teatro. En el fútbol, sí. El Estadio es el nuevo Circo Romano de nuestra Era. Una turba en su mayoría vociferante e inculta, a quien sólo satisface la victoria por encima de cualquier consideración sobre el juego o sus participantes. Una corriente que sólo sigue a los ganadores y hunde a los perdedores.

Los nuevos césares son, en la versión internacional, grandes hombres de negocios con su juguete particular. En la versión cañí, el perfil general del presidente de club es un individuo con un afán desmedido por el dinero y la vanidad, carente de cualquier cualidad supuesta a su cargo: presencia, oratoria, sensatez o liderazgo. Suelen contar con el respaldo del político de turno, quien regala con alegría millones del Erario Público, aportando la palmadita en los días triunfales y escapando con buena cintura en los tiempos de crisis.

Así las cosas llegamos al caso del energúmeno Santos Mirasierra, orgulloso ultra del equipo de fútbol Olympique Marsella, acusado de participar en los incidentes del 1 de octubre en el Estadio Vicente Calderón, cuando él y los de su cuadrilla se enfrentaron a golpes y lanzamiento de sillas contra los grupos antidisturbios de la Policía Nacional. ¿La causa? La Policía entendió que uno de los símbolos expuestos por la afición francesa incitaba a la violencia y se dispuso a retirarlo. Les recuerdo que no era la bandera francesa, regional o local marsellesa. Que cuando uno viaja a otro país debe acatar las normas del mismo, las comparta o no.

Pesaba sobre el muchacho una posible condena de ocho años de prisión. Finalmente fueron tres. No entro a juzgar si Mirasierra lanzó o no una silla a un policía, si las acusaciones son exageradas o no. El caso es que este mentecato participó en el petate. El caso es que la silla sólo hirió al agente, pero si fuese otro objeto podría haber matado al guardia o a cualquier otra persona. El caso es que si te metes en el fregao puedes terminar pagando, siendo justo o pecador. El caso es que si buscas los problemas terminarás encontrándolos.

Pero lo más sangrante fue la respuesta del club, afición y diversas personalidades francesas. Lo que en otro tiempo -cuando al fútbol se acudía en corbata- sería un motivo de bochorno y vergüenza general para el entorno de un club, ahora lo es de orgullo, de complicidad, de comprensión con el pobre ultra que sólo defendía los colores del Marsella, destrozando el recinto ajeno y pegándose con la seguridad de otro país. Antes, a los delincuentes se les reprimía su mala conducta. Ahora, se les da alas. El club está por encima de la Ley. Escuchar al impresentable presidente marsellés, solidarizándose con Mirasierra, dejando entrever amenazas a la afición rival y criticando a la policía española, sólo me produce arcadas. ¿Son estos los valores que inculcamos a los niños sobre el deporte? Lamentable.

No es una cuestión de patriotismo ciego. Cualquier aficionado madridista, culé o atlético que practique el vandalismo fuera de España debe sufrir el mismo castigo. Un aviso serio a quien se pase de la raya por primera vez. Jarabe de palo al reincidente. Algunos no razonan de otra manera, no hay que engañarse.

La violencia en el fútbol es una bola que crece ante la pasividad de la mayoría de dirigentes. Y para mitigarla, nada mejor que poner a este cazurro en libertad, como se hizo ayer. Mirasierra salió en loor de multitudes, como si fuese una estrella de rock. Sus compinches actuaron de matones y el Marsella -¡increíble!- fletó un avión para traerlo a casa.

Algún periodista escribirá que no hay palabras para describir lo sucedido. Sí las hay. Bochornoso, lamentable. Una bajada de pantalones políticamente correcta ante un mamporrero, un club presidido por un impresentable presidente y una afición anestesiada por la estupidez. ¿Se extrañarán después las autoridades por el "alarmante incremento de la violencia en los campos de fútbol"? Ser delincuente sale gratis y te convierte en mártir.

DEPORTISTAS DE PURA RAZA

En esta tarde festiva he tenido tiempo para repasar los innumerables periódicos y revistas esparcidas en un caos ordenado por mi estudio. Ayer me llamó la atención este breve artículo publicado en el diario "La Voz", donde se nos cuenta que existen ya empresas dedicadas a trazar el mapa genetico-deportivo de los precoces deportistas.

En otras épocas, y muy especialmente en los regímenes comunistas -China mantiene la tradición- imperaba una primera selección por condiciones naturales (los más altos al baloncesto, flexibles y pequeñitos a los deportes de fuerza, habilidosos a los de raqueta o balón...). La segunda respondía a los resultados, donde médicos, entrenadores e incluso los propios deportistas anteponían la victoria y la trampa por encima del honor y la salud. Era cuestión de Estado. Si buscásemos hoy a muchos deportistas de los ochenta es seguro que nos escandalizaríamos de su actual presencia física. Si todavía viven.

El análisis científico puede ser útil para descubrir ciertas patologías que recomienden a un deportista cambiar su especialidad, u orientar al dudoso en el más adecuado a su naturaleza. Pero tiene dos peligros, en mi opinión. El grupo XX del que se hace mención. El de deportistas en teoría sin ninguna cualidad. ¿Deberían dedicarse a otra cosa? ¿Le diríamos eso a un Larry Bird que ni corría ni saltaba en baloncesto? ¿O a un orondo Puskas que jugaba al fútbol en una baldosa? Hay cualidades que, por suerte o por desgracia, hoy no podemos medir.

El segundo es ese "determinismo genético" en el que nos estamos adentrando en esta Era de cambios fulgurantes. Si estos análisis están en la calle, a disposición de todos. ¿Qué se estará experimentando en los laboratorios que no sepamos? ¿Quién controlará este inmenso poder de creación? Jugar a ser Dios es muy peligroso.

"Los padres quieren saber si sus niños serán campeones"

(Tatiana López, La Voz de Galicia - 05/12/2008)

BIENVENIDOS A LA TERCERA FASE

Demos la bienvenida a un nuevo portal en el Universo Internet. Se llama VO2 y pretende hacerse un lugar en el mundo del deporte y del entrenamiento. Entre sus contenidos destacaría los interesantes artículos escritos por deportistas ex profesionales -de los cuales les dejo una muestra- otros más técnicos y, en general, secciones para conocer y relacionarse con amantes y profesionales de esta fiebre que, sea por tierra, mar o aire, nos enloquece desde que tenemos uso de razón. El deporte y sus secretos. Están comenzando, así que al menos merecen un mínimo de curiosidad por nuestra parte.

Si además les gusta el ciclismo, en VO2 se preguntan: ¿Quién es el mejor corredor de la Armada española actual? ¿Valverde, Freire, Sastre o Contador? Léanlo, juzguen y anímense a opinar.

¿Quién es el mejor ciclista español? (por Quim Soler)

SUEÑOS (III): TELMO ZARRA, EL GOL CONTRA LA PÉRFIDA ALBIÓN

2 de Julio de 1950. Mundial de fútbol de Brasil. Estadio Maracaná. Minuto 48 del partido correspondiente a la primera fase, entre España e Inglaterra. Centro de Piru Gaínza y remate "con el tobillo" -según sus palabras- de Telmo Zarraonandía Montoya, ante 74.000 espectadores y millones de españoles al otro lado del charco, quienes escuchan a un Matías Prats padre pletórico.

Una alegría para un país aislado internacionalmente, que glorifica la noble imagen de un excelente futbolista. Tan caballeroso que en la Liga se negó a marcar dos veces, a puerta vacía, ante la lesión de un contrario. Zarra.
Telmo Zarraonandía Montoya nació el 20 de Enero de 1921 en Asúa (Vizcaya). Jugó prácticamente toda su carrera en el Athletic de Bilbao. Falleció el 23 de febrero de 2006.
Publicado en La Región (30-10-2006)

MÚSICA, SIN MÁS (VII): LO DICE ANDRÉS CALAMARO

Estadio Azteca (El Regreso, 2005)

LA GUERRA QUE SE AVECINA

Los recientes atentados en Bombay prueban una vez más que el terrorismo islámico en particular y el Islam en general son el nuevo enemigo de nuestra cultura occidental. Afirmarlo otorga de forma inmediata la etiqueta de "racista" impuesta por los ideólogos progres, los inocentes de buena fe con aspiraciones a mártires y los idiotas sin remedio que, como bien dice el probervio ruso "pasean por el bosque y sólo ven leña para cortar".

Muchos de los ciudadanos de a pie, en especial los de las grandes ciudades, sufren a diario los problemas de la "multiculturalidad" mal integrada. Ellos no tienen voz en los medios ni se atreven a quejarse por el miedo al qué diran. Entre los que sí pueden -periodistas, políticos o miembros relevante de la sociedad- predomina lo políticamente correcto, la pulcritud ecológica en las palabras y la sostenibilidad del discurso. Es decir, la vacuidad.

El historiador británico Michael Burleigh no pertenece a esta cuadrilla. No busca el halago ni la complacencia del resto. Investiga, reflexiona y opina sobre el mundo que vivimos, advirtiendo desde hace años que Occidente, Europa concretamente, cierra los ojos ante los problemas que vienen y ya están entre nosotros, cediendo en todos los aspectos a las imposiciones de los musulmanes. La razón y el Islam no son compatibles, tapar el enfrentamiento con paños tibios en lugar de afrontarlo nos va a costar más caro y penoso a la larga. ¿No era Hitler un loco simpático a los ojos del resto del mundo en los años 30, cuyas amenazas sólo eran pataleos para hacerse notar? Lean a Burleigh, un estudioso de los motivos y el desarrollo del Terrorismo.

Entrevista a Michael Burleigh en La Voz (26-10-2008)

NO MEZCLES TRABAJO Y PLACER, RINGO BONAVENA

"¡Me llamo Ali!", insistía Muhammad en la rueda ante los medios. "¡Te llamas Clay y eres un gallina!", respondía Ringo. Sólo el boxeador porteño Oscar Natalio Bonavena Grillo (1942-1976) se atrevía entonces a enfurecer al más grande antes del combate, aguantar todos los asaltos y tumbarlo por momentos en uno. "Ringo" Bonavena era el menor de los 9 hermanos de una familia humildísima. Un incorregible, expulsado de los rings argentinos por morder un pezón a un rival. En Estados Unidos peleó ante los mejores. Fuera del cuadrilátero derrochó el dinero: cochazos despampanantes, trajes ingleses último modelo, regalos para la familia y los amigos, safaris repentinos, noches enteras en el bingo, mujeres... Portaba, bordado en su albornoz, la declaración "las Malvinas son argentinas". Carismático y fanfarrón, sus compatriotas lo idolatraron. En mayo de 1976, tras abandonar a mujer y dos hijos, se instaló en una caravana en Las Vegas, al lado de un burdel llamado Mustang Ranch. Se decía que estaba liado con la mujer del dueño, a la sazón su representante, Joe Conforte. Este, despechado, encargó un escarmiento al matón Will Brymer. "Ringo" fue escarmentado, a tiros en la calle. El trabajo y el placer no se deben mezclar nunca.

Publicado en La Región (26-11-2007)

¿OTRO MINISTERIO MÁS? INVITA EL ESTADO

El Deporte es una actividad humana que ha traspasado todas la fronteras. Como todo lo terrenal, encarna los mejores valores y -muy especialmente en la elite- lo más despreciable del ser que habita este Planeta. Pero no es culpa del deporte en su origen, que es nuestro patrimonio universal y merece la mayor atención posible, por su influencia en mejorar al ser humano.

También la familia, las creencias o Internet lo son. Y no por ello necesitan un Ministerio. Sin embargo, en los tiempos que vivimos, parece obligado burocratizar todo y, peor aún, dejarlo al arbitrio del poder político. Veamos, en nuestro país todavía llamado España existen la friolera de 17 MINISTERIOS, de los cuales no me explico la razón de la existencia de la mayoría: Fomento, Igualdad (sic), Defensa, Industria y Turismo, Justicia, Medio Ambiente, Vivienda, Presidencia, Cultura, Trabajo, Administraciones Públicas, Ciencia e Innovación...

Y no porque no sean importantes. Todo lo contrario. La cuestión es que la mayoría deberían integrarse en los básicos: Interior, Exterior, Sanidad, Educación y Economía . Y los "inventos" de las últimas legislaturas deberían ser competencias comunes. Por ejemplo, las atribuciones de la idílica cartera de Igualdad, incluída la pizpireta señorita Aído, deberían ser adoptadas por cada uno de los Ministerios en sus respectivos ámbitos. Para hacer numeritos artísticos contra el maltrato no es necesario montar una infraestructura millonaria que pagamos todos los españoles y no nuestros magnos políticos.

Por esta razón me llevo las manos a la cabeza, y después al bolsillo, al leer, ver o escuchar que nuestro sin par presidente Zapatero se plantea crear otro Ministerio más, el del Deporte. Una sugerencia del capitan de la Copa Davis, Emilio Sánchez-Vicario (supongo que embargado por la situación y no con el objeto de labrarse un futuro). Otro gigantesco entramado, con sus respectivos funcionarios y parásitos adyacentes, para exprimir un poco más el presupuesto. Son esos "esfuerzos" que hacen nuestros dirigentes para invertir en "políticas sociales" (sic).

Si queremos mejorar el Deporte en nuestro país no es necesario un Ministerio. Se necesita una correcta Ley del Deporte, el dinero público en la formación y la tecnificación, y fuera de las entidades profesionales, que deben sustentarse en base a la inversión privada y a sus demandantes. Por favor, cuanto menos se meta la política, mejor.

Por suerte, espero que la declaración sea una de tantas promesas electorales que terminan en la papelera -si alguna vez fueron escritas- tras marcharse los fotógrafos. Con Zapatero, es lo más seguro.

Zapatero anuncia un próximo Ministerio del Deporte

SUEÑOS (II): BOB BEAMON, UN SALTO HACIA LA GLORIA

18 de Octubre de 1968. Juegos Olímpicos de México. El neoyorquino Bob Beamon encara la calle de salto de longitud bajo unas condiciones ideales para realizar un buen registro: la humedad, la altitud y dos metros por segundo de aire a su favor, el máximo permitido.
Bob no salta, vuela. Los jueces se ven obligados a recurrir a un viejo medidor de metal, el moderno se quedó corto. Curioso, no estaba preparado para la nueva Era. Los increíbles 8,90 metros de Beamon superan en 55 centímetros la mejor marca anterior. El inesperado héroe salta, corre, se derrumba y llora, consolado por sus compañeros. Beamon había logrado en alguna ocasión los 8,33 metros, después nunca superó los 8,22. Un pequeño empujoncito divino le permitió fijar un récord que duró 23 años y mantener un estilo de vida excéntrico. Fue un sólo salto, hacia gloria eterna.
Bob Beamon nació el 29 de Agosto de 1946 en Nueva York (Estados Unidos). Los atletas Carl Lewis y Mike Powell batieron su marca en el Campeonato del Mundo en Tokio, en 1991.
Publicado en La Región (23-11-2006)

OBAMA ES DE IZQUIERDAS

No precisamente. El futuro presidente de los Estados Unidos Barack Obama representa a la parte más conservadora del Partido Demócrata -que los más incultos identifican con el Partido Socialista- cuya ala más izquierdista comanda Hillary Clinton. Donde Obama sí es de izquierdas es en la pista de baloncesto. Barack practicó este deporte a buen nivel en el High School, equivalente a la Secundaria española en el Hawaii´s Punahou High School, alcanzando las finales estatales en 1979. Portaba el número 23 y era más zurdo que Feliciano López y Fernando Verdasco juntos. Compruénbelo es este vídeo, difundido hasta la saciedad durante la campaña electoral.

Obama en el High School

El próximo presidente estadounidense mantiene el amor por este deporte y los conceptos básicos del juego. Durante la eterna campaña electoral se le pudo ver disputar un partido 3x3 antes de un mítin. Como buen político, reparte juego, colabora en la defensa y sólo lanza por imperativo legal (no vaya a ser que le llamen chupón). El acto fue, como no, en una localidad del estado de Indiana, donde el baloncesto es una auténtica religión.

Dicen que Obama pasó la tarde previa al gran día relajándose con el baloncesto. También dicen que instalará una cancha en la Casa Blanca. Sustituirá a George Bush, un fan declarado del Boston Celtics. Obama estudió en la neoyorquina Universidad de Columbia y después se trasladó a Chicago. ¿Knicks o Bulls? Esperemos que sea un buen entrenador y colabore en la buena marcha de nuestro loco planeta.

Obama juega al baloncesto en un acto electoral

EL ESTABLO DE DERECHO

El fallecido Jesús Gil y Gil fue quien acuñó esta frase -entre otras muchas perlas con su firma- para describir nuestro particular sistema político, donde él fue otra pieza digna de museo.

Ya lo hemos escrito en otra ocasión. Hemos pasado de la dictadura de un Caudillo -producto de una caótica República que nos llevó a la Guerra Civil- a la nueva dictadura de los Partidos Políticos, que aglutinan en sus manos los poderes Ejecutivo, Legislativo y Judicial. Los Partidos, independientemente de su ideología -si la tienen- se han convertido en gigantescas estructuras jerárquicas, cuyo primer objetivo consiste en perpetuarse en el poder, en lograr el mayor número de votos como sea, y primar sus intereses por encima de las necesidades del país y sus ciudadanos. Sí, de quienes le confían su voto.

Entre esas prioridades se encuentra la de apoltronar a los de su cuerda en jugosos cargos, todos ellos a cargo del dinero del contribuyente. Los súbditos pastan en el Erario Público, repiten las consignas oficiales -por cursis, vacías o patéticas que resulten- y procuran hacer lo menos posible, lo que en algunos casos es incluso beneficioso para el país. En este circo ha terminado la tan alabada "Transición".

Hoy en día, ya no nos extraña leer noticias como las de El Mundo (que adjunto en un vínculo) donde comprobamos la gran preocupación de los políticos por los tiempos difíciles que vivimos. A mí ya me parece un escándalo que el Estado tenga que subvencionar a estas máquinas de derrochar dinero, pero es que cada año se aumentan, con unanimidad y alegría, la partida a recibir.

Los partidos políticos se aumentan sus asignaciones un 4,2% (El Mundo, 10-11-2008)

¿Qué harán con los más de 81 MILLONES DE EUROS que van a recibir este año de nuestros impuestos? Lo que todos sabemos. La Dolce Vita.

El panorama español no es único en la Vieja Europa. Nuestros amigos italianos poseen tanta cara o más para vivir a cuerpo de Rey en una República. Tal es la situación en el país que un día dominó el Planeta, que dos periodistas del Corriere della Sera, Sergio Rizzo y Gian Antonio Stella, escribieron un libro denuncia demoledor, titulado "La Casta". La obra fue publicada hace un año y superó el millón de ejemplares. Rizzo y Stella recopilaron casos sangrantes de despilfarro y parasitismo político, evidencias que sólo encontraron la crítica y desprecio de una muy bien definida casta con derecho de pernada en el dinero público. Pero no pasa nada. Es un simple derecho al pataleo.

Rizzo y Stella, premiados por "La Casta"

No pretendo generalizar. Sin duda existen políticos con la vocación de servir al ciudadano. La mayoría en los puestos bajos y medios, en los pequeños ayuntamientos, más una minoría en las altas cúpulas. Seguro. Pero la realidad nos indica que, en el perfil del político de hoy, predomina la mediocridad y un afán desmesurado por aumentar a igual escala su ego y los bolsillos. Y nosotros hemos llegado a la situación de no votar a quien mejor nos representa, sino al menos malo. Son los inconvenientes de vivir en un Establo de Derecho.

MÚSICA, SIN MÁS (VI): U2, EN HONOR DE BILLIE HOLIDAY

Angel of Harlem (Rattle and Hum, 1988)

SHAWN KEMP, SÓLO UNA OPORTUNIDAD

A veces, la vida sólo te ofrece una oportunidad. El estadounidense Shawn Kemp (Elkhart, 1969) era prácticamente un analfabeto, sin padre, un prometedor delincuente a sus 20 años. Pero poseía unas cualidades físicas descomunales para el baloncesto, y la NBA le concedió una oportunidad. Kemp se convirtió en una estrella mundial en Seattle, la ciudad de la lluvia. En 1996, sólo el gran Chicago de Michael Jordan pudo derrotar a su equipo, siendo el suyo la gran esperanza de futuro. Pero la loca cabeza de Kemp no estaba al nivel del portentoso cuerpo. Su codicia le llevó a exigir más dinero y envidiar a los compañeros. Su soberbia, a acomodarse y mantener un ritmo de vida de divo: alcohol y drogas, sexo y siete hijos desperdigados por la ciudad (hoy se le calculan unos 12, entre legítimos, reconocidos y en trámites de juzgado). Rebotado de un club a otro, en 2001 comenzó un programa de desintoxicación. Agua. En los años 2005 y 2006 fue detenido por reincidencia. A los 38 años, se entrena en su rancho de 30 acres en Indiana, rogando por una nueva oportunidad. La que no supo aprovechar en la cúspide de su carrera.

Publicado en La Región (19-11-2007).

SUEÑOS (I): NADIA COMANECI Y EL 1,00 DE MONTREAL

18 de julio de 1976. Juegos Olímpicos de Montreal (Canadá). Una pulga de 14 años, 1,50 metros de estatura y 40 kilos de peso deja obnuvilados a jueces y público durante su ejercicio de barras asimétricas. Ante ellos, la perfección nunca vista. Ni los marcadores de entonces estaban preparados. El 10,00 se convirtió en 1,00. La rumana Nadia Comaneci, en la novia de los Juegos, la niña que nadie ya quería ver crecer. Logró siete 10 más, pero el primero supuso una auténtica revolución. La leyenda Bela Karolyi la descubrió a los seis años, haciendo piruetas en el colegio. Ocho años después estaba modelada, cual "David" de Migue Ángel. En 1989 escapó a pie de la Rumanía de Ceausescu. Siempre será la novia de Montreal.

Nadia Comaneci nació el 12 de noviembre de 1961 en Onesti (Rumanía). Fugada en 1989, regresó a su país tras caer el comunismo.

Publicado en La Región (16-10-2006)

EL HOMBRE QUE SUSURRABA A LOS CABALLOS

Nuestra colaboradora "Trinity" nos envía un correo con un espectáculo sorprendente. Se trata del show Internacional de Lorenzo. Conocido como "The flying french man", Lorenzo es un experto jinete -campeón del Mundo de Saltos, según he visto en Internet- que se entrena con sus caballos en Camargue, en el sudeste francés. Al muchacho no le llega con preparar los obstáculos habituales en cualquier competición. Necesita dos, cuatro y hasta seis caballos para realizar números plenos de equilibrio y habilidad en sus shows particulares. Del mundo del caballo sólo se que me gusta, y me parecen increíbles los ejercicios del famoso Lorenzo. Cuelgo el vídeo, con especial dedicación a J.L. Garbayo y Félix Lorente, dos grandes aficionados.

MÚSICA, SIN MÁS (V): KETAMA & ANTONIO VEGA

"Se dejaba llevar" (De akí a Ketama, 1995)

EL PODER DE UNA IMAGEN

Algunas de las fotos que hicieron historia

La belleza de la Naturaleza




El sorprendente mundo que nos rodea

YES, CAN WE?

Discurso de Barack Obama en Chicago (4 nov. 2008)

Todos los momentos son históricos, pero hay fechas especialmente marcadas en los libros. A nosotros nos ha tocado vivir algunas de esas que indican el cambio de una Era: caída del Muro de Berlín, desintegración soviética, auge del integrismo islámico, 11 de septiembre, 11 de marzo, etc...

La victoria electoral del primer presidente negro de Estados Unidos, Barack Obama, es otro acontecimiento clave. Un hecho impensable, no sólo hace un año, podría asegurarse que incluso después de su ¿sorprendente? victoria en las primarias del partido Demócrata, contra Hillary Clinton.

Recuerden. Los negros llegaron a América allá por el siglo XVI, vendidos en África, en muchas ocasiones por sus propios hermanos, a los traficantes blancos. Almacenados en las bodegas de los barcos como sardinas en lata, sólo los mejores alcanzaban el Nuevo Mundo (selección natural y razón por la que hoy disfrutamos de excepcionales atletas allende los mares). El negro estaba considerado en la época como un animal más. El hoy reconocido luchador por los derechos de los indios, el Padre Bartolomé de las Casas, los propuso como carne de cañón para sustituir a los indígenas americanos. El Indio tenía alma y fue protegido (las Leyes de Burgos de 1512 son la Primera declaración de Derechos de un ser humano); el negro, podía ser esclavizado.

La esclavitud, costumbre habitual en la vieja Europa, pervivió hasta finales del siglo XIX. Las grandes discriminaciones en los Estados Unidos hasta el XX. Hoy en día, cualquier persona con talento y/o trabajo -repito, con trabajo y/o talento- puede prosperar en ese inmenso país, con independencia de su origen. Los ejemplos son muchos en el mundo de las Artes y del deporte, ámbitos donde los negros destacan especialmente.

Obama es el ejemplo en la política, ha sido el primero en llegar a la cumbre, pero no en alcanzar un puesto relevante. Thurgood Marshall fue el primer Juez negro en ingresar en la Corte Suprema (1967); Colin Powell, además de bailar la "Macarena" fue el primer Secretario de Estado o mano derecha del presidente (2001), Condoleeza Rice la primera mujer y negra (2005). Estos últimos, pertenecientes al Partido Republicano, que algunos "intelectuales" de aquí identifican con la extrema derecha.

El ascenso de Barack Obama, aunque fulgurante, ha sido de forma natural. Sin revoluciones ni violencia. Reconocido por sus partidarios y sus rivales. Sin necesidad de recurrir a la queja perpétua del racismo. El sistema estadounidense es muy criticado por la progresía mundial, que debería preguntarse ahora: ¿Sería posible un presidente gitano en España? ¿O un presidente negro en el País Vasco? ¿O un argelino en Francia? ¿O un rumano en Italia?

Nunca sabremos las razones ni la composición exacta de sus votantes. Me resisto a creer que los negros más radicales y los hispanos le hubiesen confiado su papeleta. Los primeros identifican a Obama como un "Tío Sam", un negro bueno que baja la cerviz y quiere ser como los blancos. Quien conoce a los segundos, sabe de su mala relación con el black power, además de la preferencia de los emigrados políticos (cubanos, venezolanos...) por los Republicanos. La mayoría de los analistas, en su euforia -así es el periodismo, siempre objetivo- no han reparado en que el "afroamericano" Obama perdió contra el "euroamericano" McCain en los Estados del profundo sur y el medio Oeste: Alabama (61% republicana), Arizona (54%), Arkansas (59%), Texas (55%), Lousiana (59%), Mississippi (57%), Georgia (52%), Carolina del Sur (54%), Kansas (57%), Utah (63%), Kentucky (58%), Oklahoma (66%), Wyoming (65%) o Tennesse (57%). La meritoria victoria en Florida fue por un 1% del electorado.

Me encamino a pensar que su gran granero de votos procede de los descontentos por la mala situación económica de ambos partidos, de los jóvenes y de las mujeres. El porte físico y las cualidades de orador de Obama han calado en el público. Además, su historia personal es la viva imagen del sueño americano -así como McCain encarnaba al héroe de guerra- a la que muchos se aferran. Es ese aire fresco que parecían reclamar gran parte de los ciudadanos, si bien el cambio por el cambio no sea una decisión muy razonable.

¿Qué podemos esperar del nuevo presidente? Las palabras y las intenciones pueden ser muy bonitas, pero una vez tome asiento en la Casa Blanca debe poner los pies en la alfombra y gobernar una nación, más bien un continente, de 300 millones de habitantes. El faro actual de la civilización occidental, por encima de una acomplejada y timorata Unión Europea. La verdadera pasta de este fenómeno se comprobará en los malos momentos -ya lo son- cuando se vea obligado a soltar algún pepinazo para afrontar los retos que se avecinan. Ahora todo el mundo es obamista, veremos en el futuro. "Yes, Can We?" es la incógnita.

Su papel puede ser clave para integrar a la comunidad negra en el sistema estadounidense. Pese a la imagen de crisol de culturas y a los progresos legales durante las últimas décadas, gran parte de la juventud de color no prospera y se queda por el camino, siendo el mayor poblador de las cárceles del país. Obama puede optar aquí por dos posturas. Recurrir al victimismo y enfrentar más si cabe a los extremos o adoptar la actitud del padre comprensivo pero exigente ante sus hermanos de raza. El actor Bill Cosby es uno de los máximos representantes de esta corriente, enfrentado a muchos grupos sociales desde que denunció los males de su comunidad e instó a los jóvenes negros a dejar de quejarse y ponerse a trabajar. Una opinión que le ha granjeado el odio de los más radicales o promusulmanes. Véase el discurso original en el siguiente enlace (se puede traducir a través de google):

Discurso de Bill Cosby sobre el racismo

Son muchos los retos. Confiemos en que Barack Obama posea el carisma y el sentido común de los grandes estadistas de la Historia para dirigir su país, hoy epicentro del mundo libre y desarrollado. El destino de los Estados Unidos es el destino de nuestra cultura occidental.

Segunda parte del discurso de Obama en Chicago

VILLENEUVE SÓLO QUERÍA VOLAR

Al jovencito Gilles Villeneuve (1950-1982) le gustaban las bicicletas hasta que descubrió en su Québec natal el motor. El motor y la irreprimible e innata sensación placentera de volar sobre el asfalto, estrellando entre otros vehículos la furgoneta familiar contra un poste telefónico. El segundo susto de su vida lo mandó al hospital, con 18 puntos de sutura en la cabeza. Fue camionero, conductor de autobús -imagínenlo- conductor de trineos y empleado en una tienda de telas. Tan meticuloso en la competición como desastroso en la administración, llegó al punto de cobijar a su mujer y dos hijos en una caravana, mientras buscaba una oportunidad por los circuitos perdidos del mundo. La tuvo, cuando casi cojo por una lesión, accedió a la Fórmula Uno en 1977. Fue una revolución y estuvo muy cerca de ser campeón dos años después. Gilles vivía deprisa, confundiendo en la pista la temeridad con la valentía. Sólo quería volar. Durante una ronda de clasificación en el circuito de Zolder (Bélgica) se comió al alemán Jochen Mass. Tras el impacto salió despedido del habitáculo para estrellarse contra una valla. Unas imágenes espeluznantes que dieron la vuelta al mundo. Aquí terminó su carrera y su espíritu. Su hijo Jacques, más prudente, recogió el testigo.

Publicado en La Región (05-11-2007)

MÚSICA, SIN MÁS (IV): THE CHRISTIANS, SÓLO PALABRAS

The Christians (Words, 1990)

CINE Y TEATRO EN ORENSEVILLE

El Otoño es una de las estaciones más culturales en nuestra pequeña Orenseville: cine (Orense Film Festival), Teatro (Festival Internacional) y fotografía (Outono Fotográfico). Tres citas con muchas sorpresas por descubrir. En ocasiones, gratificantes; en otras, lamentables. En general, piezas alejadas de los grandes circuitos de distribución comercial y, por ello, oportunidades únicas de conocer las miradas de otras latitudes más allá del Padornelo.

De entre ese maremágnum de imágenes del OFF, les destacaré el documental Dream Havana (Gary Marks, 2007) una producción hispanoamericana -México, Cuba y Estados Unidos- que cuenta las historias indisolublemente unidas de dos escritores cubanos, Ernesto Santana y Jorge Mota. Dos amigos con gran inquietud artística y devoción por las letras, atados de pies y lenguas por esa gigantesca cárcel llamada Cuba (añorada en nuestro país por muchos que no han tenido el placer de sufrirla).

Mota es más contestatario y dispuesto a hacer lo que sea para escapar de una atmófera insoportable. Por ello no duda en jugarse la vida y lanzarse al mar, junto a su esposa, sorteando los tiburones con rumbo a los demonizados Estados Unidos. Santana es incapaz de tomar la misma decisión. Es un poeta y teme perder las musas de su caribeña existencia. No concibe la vida sin su Malecón, los atardeceres antes el mar o ese sabor especial de su tierra.

Cabecera del documental Dream Havana


El documental nos cuenta el origen de la amistad, el momento de la terrible decisión y la vida de ambos a continuación. A unos pocos kilómetros de distancia que parecen miles entre dos sociedades antagónicas. No necesita Gary Marks aportar ningún carácter político ni reivindicación. El solo relato fiel de los hechos y las imágenes explican el significado del castrismo para quien tenga ojos y un mínimo de reflexión.

Lo mejor del documental es el encuentro, varios años después de la marcha, de ambos en un certamen literario desarrollado en México. Mota, quien llegó a los Estados Unidos con una mano delante y otra detrás, es un periodista reputado entre la comunidad hispana de Chicago. Santana ha recibido un premio nacional literario en Cuba y se le permite, por primera vez en su vida, salir de la isla. La amistad permanece inquebrantable y así la sellan en su despedida. Los sentimientos están por encima de cualquier otra consideración. A veces el espíritu del ser humano puede llegar a ser noble y magnánimo.

Trailer del documental

Al término de la proyección tuvimos el placer de conversar con el director, el estadounidense Gary Marks. Él llegó a Cuba para potenciar sus estudios de piano y se enamoró del lugar, de su gente, de su tragedia y alegría cotidiana. Confesó los problemas que tuvo para grabar -observen que casi todas las entrevistas se realizan bajo techo, casi clandestinas- y sacar el material por la aduana. Un tipo encantador que merece mayor repercusión por su enorme trabajo de años.

Si tienen tiempo, sienten curiosidad y disponen de la oportunidad, no duden en verla.

Página oficial de la película en este vínculo: DREAM HAVANA

Ábrase el telón. Se que muchos son reacios a perderse por un teatro, pero hay mucho que descubrir y poco que perder. En Orenseville, dentro de un Auditorio repleto, pudimos ver la obra "La Cena" (Els Joglars, 2008) dirigida por el desternillante y siempre contracorriente Albert Boadella. La base del argumento es la crítica social, en base a tres ejes: la crisis de valores que ha desembocado en la búsqueda de nuevos Dioses, la obsesión radical por el medio ambiente y la vacuidad de sofisticadas actividades, personificada en la Nueva Cocina.

El propio Boadella se explica en la presentación de la obra:

"Constatamos una demanda progresiva de dioses laicos, ya sea en
las tendencias apocalípticas o, incluso, en la gastronomía y el ocio. Ello
induce a una natural predisposición social para convertir en doctrina
ordenancista cualquier liderazgo, invocando razones superiores a la libertad
individual, como puede ser la salvación del Planeta".

La obra recrea una Cumbre Internacional sobre el Medio Ambiente, organizada en algún Parador por el Ministerio correspondiente de nuestro país. El momento estelar de la reunión será una cena especialmente preparada por el Maestro Rada, gurú de "la nueva cocina ecológica y sostenible". Un Mesías de los fogones que prefiere la antropofagia al "sacrificio" de cualquier vegetal parido por la madre Tierra.

La puesta en acción es sencilla. Una simple mesa en el centro del escenario, unos actores de buen nivel -en especial el Maestro Rada (Ramón Fontseré)-, ciertas dosis de juglarismo y mucha sorna contra lo políticamente correcto. Un defecto, a mi entender, fue su excesiva duración, casi dos horas. No será la mejor obra de Els Joglars, más supone un oasis entre tanta mediocridad y conformismo artístico.

Página oficial de la Obra de Els Joglars en este vínculo: LA CENA

EL 14 DEL BARÇA (por Un Amigo)

En mayo de 1985 el Real Madrid no apostó por él. Dos años después le llamaban "El arabe", por su permanente toalla en la cabeza, en la revista Gigantes en su primera pretemporada en la montaña catalana con Aito García Reneses al frente. El maestro había apostado por un jugador de clase y recursos, pero con posible fecha de caducidad por problemas de rodilla. No más que Sabonis cuando Gonzalo Gonzalo rompió la hucha para traerlo a Valladolid, o Mendoza después, para vestirlo de blanco. Pero problemas, al fin y al cabo.

Tardó poco en hacerse oir. Su presencia física venía acompañada de un extraordinario juego de pies y tiro a media distancia. Además tenía la lucidez de un base y la capacidad de liderazgo de un capitán. Saulsberry, Wood o Gneiting lo sustituyeron varias veces por distintas lesiones pero siempre se antojó insustituible.

¡Reverso por la linea de fondo, mate y mirada a su par desde las alturas! Inolvidable jugada.

Con él, el Barcelona encontró el comodín definitivo que completaba la bajara. Epi, Solozabal, Sibilio, Crespo, Trumbo o Costa formaban parte de un equipo invencible en España e impotente en Europa. Impotente ante una Jugoplastica que impidio la consagración definitiva de un equipo para la historia.

Firma permanente que sí dejaron sus duelos contra el Real Madrid, más concretamente contra Fernando Martín. Los que rondamos los 30 nunca los olvidaremos. Los que no llegan pero están cerca, quizás no los vieron pero saben de qué se está hablando.

Literatura en una pista de baloncesto. Audiencias millonarias de un deporte que entonces reinaba a sus anchas.

El 3 de septiembre de 1989 un accidente de tráfico ponía injusto y repentino punto y final a una rivalidad irrepetible.

Las lágrimas del pívot americano ante la madre del primer español en pisar una cancha NBA dejaron en silencio al mundo del baloncesto, fueron el epílogo a una carrera que bajó definitivamente el telón años después en un pequeño gimnasio de Atenas, defendiendo la camiseta del Peristeri.

Audie Norris, el 14 del Barça, un 10 en la pista y fuera de ella.

La jugada más mítica de Norris
en los Madrid-Barcelona de los ochenta


Momento glorioso de Norris en la NBA
(Portland, 1985)

MÚSICA, SIN MÁS (III): ALAN´S PARSON PROJECT, DE CÓMIC

Don´t answer me (Armonia Avenue, 1984)

ANDRÉS ESCOBAR, CABALLERO DEL TRISTE SINO

El deporte está plagado de héroes, y de villanos muy a su pesar. El futbolista colombiano Andrés Escobar (1967-1994) pagó con su vida el gol en propia puerta que eliminó a su país en el Mundial de Estados Unidos. 10 días después, ya en su Medellín natal, un tal Humberto Muñoz le metía 12 balas entre pecho y espalda, tras espetarle: "Gracias por tu gol". Escobar estaba considerado como un caballero del deporte, sobrio, respetable. Pero nada es respetado en una Colombia sin ley. Algunos argumentaron el asesinato por un tema de apuestas; otros, lo achacaron al eterno enfrentamiento entre el clan de la droga de Medellín, dueño del equipo donde jugaba Escobar, contra el clan de Cali, dueño del club rival, el América. Pocos esgrimieron un arrebato de furia del propio Muñoz, delincuente y matón en su vida cotidiana. 120 mil paisanos acudieron al entierro, exigiendo justicia a las autoridades. La emoción del momento. El asesino salió libre de la cárcel en 2005, y las escuelas creadas por la familia Escobar en su recuerdo se cerraron poco después, por la falta de apoyo.

Publicado en La Región (22-10-2007)

LOS BLANCOS LA SABEN METER

Mi buen amigo Kike me comentó hace unos días lo que hoy es noticia y anécdota en el mundillo de la canasta. El jugador NBA Devin Harris, del New Jersey Nets, participaba en uno de esos eventos de promoción en un playground de Londres. Uno de los actos consistía en jugar un mano a mano con jóvenes o aficionados al baloncesto. En este caso le tocó Stuart Tanner, un blanco espigado y rápido, desconocido para Harris y el resto de la humanidad, a excepción de los muy metidos en el baloncesto callejero británico. Cuatro gatos que no ven la Premier.

Se juegan la primera posesión a un tiro libre, que mete Harris. En la primera acción, el NBA lanza un triple, pisando la línea, y falla. Tanner atrapa el rebote. Le toca a él. En su primera jugada marca un tiro en suspensión con amplia parábola y en posición forzada. Harris levanta los brazos, salta, pero sin mayor intención de taponar. En la segunda, Tanner bota ante su mirada -comete dobles, por cierto- y llegamos al momento culminante. El británico pasa el balón bajo las piernas del profesional, recoge la pelota y anota a aro pasado, provocando la carcajada general.

Esta jugada se colgó en Internet y hoy es motivo de mofa y befa contra el NBA Harris, quien intentó excusarse con la peregrina excusa de que pensó que Tanner era "retrasado". No hacía falta tan poca clase. Tanner es un tipo habilidoso con la pelota y se la coló, sin más. A algunos negros NBA les viene bien cierta cura de humildad contra tanta posturita y prepotencia en la cancha, además de cierto complejo de superioridad ante el jugador blanco.

En su descargo también hay que decir que no parece el caso de Harris, quien felicitó a Tanner, como se puede ver en el vídeo. Piensen que el jugador tampoco se emplea a fondo en estos eventos ni debe hacerlo. No está caliente, se puede lesionar, no sabe a quien se mide y, por lógica, debe permitir cierta rienda suelta a los ilusionados participantes. Imaginen a Kobe Bryant en un evento similar: taponando a adolescentes, robando la pelota a los niños, burlándose de la gente mayor... Su "honor" quedaría a salvo pero su diplomacia y empatía con el público por los suelos.

El baloncesto callejero es expresión libre e improvisación, como los buenos jazzman, pero son pocos los que podrían jugar un baloncesto estándar. Cinco contra cinco, contra una defensa en zona, buscando la eficacia en lugar de la floritura, leyendo el juego... No pensemos que porque Stuart Tanner gane un uno contra uno a Devin Harris un grupo de raperos de Brooklyn puede derrotar al CSKA de Messina o al Boston Celtics de Garnett. Cada cosa en su sitio.